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Odio. Pena. Rabia. Ira. Angustia. Desilusión. Depresión. Gritos. Llantos.

No acabo de entender nada, no sé si no le entiendo o no se entiende. Me gusta hacer juegos ridículos de palabras, me hace sentir inteligente. Lamento sentir que tengo la razón, pero la tengo.

Me toca, hace ya un tiempo me toca y nadie lo ha notado. Creo que todos han sufrido más que yo, que todos han tenido una vida más difícil y yo solo me entristecen cosas estúpidas que parecieran no tener importancia o son de la menor importancia. Arruino muchas cosas, todo lo que toco al parecer.

Hago cosas lindas y por ello espero un abrazo, pero no todos saben dar abrazos, pero los recibo igual.

Detesto esa rancia sensación de no tener lo que merezco, todos sentimos eso una vez, pero no todos los días; es como tener un problema mental.

Detesto sentir que las personas me perciben como un loco, que quizá si estoy loco, porque hago cosas que los demás se resisten.

Tengo todo lo que siempre quise, pero no es suficiente ¿No es suficiente? ¿No es como esperaba? Nunca las cosas son como una las espera, que rabia con la esperanza que nos hace esperar cosas que no sucederán.